“你喜欢这个世界吗？我猜你不太喜欢。这个世界对你来说不仅仅是垃圾场，还很有可能是屠宰场或者别的什么。因为你太漂亮了，而美本身在这里都是一种罪过。”
他的目光很温和：“但我应该喜欢这里，亲爱的。虽然这句话听上去很抱歉，但我还是要这么说。”
“我一直都想要当作家，是这里让我的渴望有了实现的机会。我现在能够在这张画布上创造出我最独一无二的作品，为各种各样的人编写他们的故事，让这个世界的历史变得不那么无聊，而是更加具有戏剧性，更加的波澜壮阔。”
他轻声地说着：
“你看，就算是天资拙劣如我，也真的变成了一个作家。虽然这个世界本身大概不会对此感到高兴，但那是我从童年时期就开始的梦想毕竟是被它实现的。”
因为这个世界，他知道，现在他笔下流淌的都是真实的悲喜，那些故事的主角、那些故事都是真实的，而不只是脑海中的一个妄想。
他怎么会讨厌这个世界呢？倒不如说他可能是最有理由去爱这个世界的人。
是他亲眼看着这样一个荒芜的世界是怎么样被改造成当今的模样的，是他创作出来的人物一次又一次地保护着世界，是他写下的故事成为一代代被歌颂和传唱的史诗。他认真地为每个故事写下结局，然后开始满怀期待地等待着下一个故事。
“但这也只是‘应该’。”
似乎过了很久，作家看着已经被擦得反射出耀眼火光的桌面，才说出了最后的半句话。
他还是没有办法爱上这个世界，他自己都说不上为什么。
可能是这个世界太过于陌生，也许是在这样日复一日销毁着过去艺术的过程中，他像是生产流水线上的工人那样对毁灭艺术的事情感到了本能的麻木的反胃，还有可能是他对于情绪的感知能力早已消磨殆尽。
最后是作家叹了口气，把雕像抱到自己的怀里，低头闭上眼睛，放弃了这种比起自我审视更像是在自我折磨的行为，也没有了继续说下去的兴趣。
他只是说：“我好像有些累，亲爱的……”
他想到自己创作出来的、连名字都记不清的无数个角色；一个个不断重复着、从来没有开拓的故事；想到自己现在房间里有那么那么多的书籍，但他往往只是打开一本就开始发呆；想到前些时候，他终于看到有一个故事里的角色想要从身处的故事里逃离。
逃吧逃吧，如果他能够离开这里，学会爱上那么一点东西，那也是一件好事。
窗户外面火焰的影子变幻着，但作家只是依靠在桌子上蜷缩成一团，紧紧地闭着眼，陷入一个模糊的梦里，就像是个还在母亲腹中的孩子。
还有那么多的垃圾需要处理，还有那么多的工作需要完成，但是他真的已经累了。
